Colores.

Madrid es gris.

Tiene días azules. Rosas, verdes, negros. Blancos.

Y grises.

He aprendido a tragarme ese gris.

Hacerlo parte de mi.

Como algún día aprendí a tragarme los días rosas.

Conseguir que pase y se instale.

Que se quede, que no haga ruido.

He adquirido esa habilidad de anestesiar.

De adormecer, de aniquilar.

De que resbalen los colores, y quede el gris.

El miedo de que vuelvan los colores.

Y con ellos la ilusión, el ruido.

Madrid tiene el cielo gris.

Aunque a veces veo resquicios de color.

Y entonces, sólo entonces, vuelven conmigo.

Para asustarme, irritarme, chillarme, despertarme… Ilusionarme.

Hacía tiempo que no hablábamos.

Llevo demasiado tiempo sin hacerte caso.

No me lo tomes a mal, estamos mejor así.

Sé que te preguntas que es lo que pasa, por qué lo que antes era ya no es.

Porque antes dolía y ahora no.

Y porque ahora ya no hay nudos y hay suspiros.

Porque no quiero colores.

Porque en cuanto vi uno, el gris lo inundó.

Porque he visto la película.

Y prefiero no prestar mucha atención.

Pero no busques más allá pequeño. Es lo de siempre.

Sólo te has desvelado.

Y si te quedas despierto verás todo el arco iris.

Vuelve a dormirte.

El gris te calmará.